My father was born in Malaysia and

My father was born in Malaysia and he and my mother immigrated to Canada several years before I was born, first settling in Montreal, then finally in Vancouver. While I was born into the persistence of the Vancouver rain, my father was born in the wash of a monsoon country. When I was young, my parents tried to teach me their language but it never came easily to me. My father ran his thumb gently over my mouth, his face kind, as if trying to see what it was that made me different.My brother was born in Malaysia but when he immigrated with my parents to Canada the language left him. Or he forgot it, or he refused it, which is also common, and this made my father angry. "How can a child forget a language?" he would ask my mother. "It is because the child is lazy. Because the child chooses not to remember." When he was twelve years old, my brother stayed away in the afternoons. He drummed the soccer ball up and down the back alley, returning home only at dinner time. During the day, my mother worked as a sales clerk at the Woodward's store downtown, in the building with the red revolving W on top.In our house, the ceilings were yellowed with grease. Even the air was heavy with it. I remember that I loved the weight of it, the air that was dense with the smell of countless meals cooked in a tiny kitchen, all those good smells jostling for space.The fish in the sink is dying slowly. It has a glossy sheen to it, as if its skin is made of shining minerals. I want to prod it with both hands, its body tense against the pressure of my fingers. If I hold it tightly, I imagine I will be able to feel its fluttering heart. Instead, I lock eyes with the fish. You're feeling verrrry sleepy, I tell it. You're getting verrrry tired.Beside me, my father chops green onions quickly. He uses a cleaver that he says is older than I am by many years. The blade of the knife rolls forward and backward, loops of green onion gathering in a pyramid beside my father's wrist. When he is done, he rolls his sleeve back from his right hand, reaches in through the water, and pulls the plug.The fish in the sink floats and we watch it in silence. The water level falls beneath its gills, beneath its belly. It drains and leaves the sink dry. The fish is lying on its side, mouth open and its body heaving. It leaps sideways and hits the sink. Then up again. It curls and snaps, lunging for its own tail. The fish sails into the air, dropping hard. It twitches violently. My father reaches in with his bare hands. He lifts the fish out by the tail and lays it gently on the counter.While holding it steady with one hand, he hits the head with the flat of the cleaver. The fish falls still, and he begins to clean it.In my apartment, I keep the walls scrubbed clean. I open the windows and turn the fan on whenever I prepare a meal. My father bought me a rice cooker when I first moved into my own apartment, but I use it so rarely it stays in the back of the cupboard, the cord wrapped neatly around its belly. I have no longing for the meals themselves, but I miss the way we sat down together, our bodies leaning hungrily forward while my father, the magician, unveiled plate after plate. We laughed and ate, white steam fogging my mother's glasses until she had to take them off and lay them on the table. Eyes closed, she would eat, crunchy vegetables gripped in her chopsticks, the most vivid green.My brother comes into the kitchen and his body is covered with dirt. He leaves a thin trail of it behind as he walks. The soccer ball, muddy from outside, is encircled in one arm. Brushing past my father, his face is tense.

Kết quả (Việt) 1:

Cha tôi được sinh ra tại Malaysia và ông và mẹ tôi di cư sang Canada vài năm trước khi tôi được sinh ra, đầu tiên định cư tại Montreal, sau đó cuối cùng tại Vancouver. Trong khi tôi được sinh ra trong sự dai dẳng của mưa Vancouver, cha tôi được sinh ra trong rửa của một quốc gia gió mùa. Khi tôi còn trẻ, cha mẹ tôi đã cố gắng để dạy tôi ngôn ngữ của họ, nhưng nó không bao giờ đến một cách dễ dàng đối với tôi. Cha tôi chạy ngón tay cái nhẹ nhàng trên miệng tôi, loại khuôn mặt của mình, như thể cố gắng để xem nó là cái gì mà khiến tôi khác nhau.

Anh trai tôi được sinh ra tại Malaysia nhưng khi ông di cư với cha mẹ tôi sang Canada ngôn ngữ để lại cho anh. Hoặc anh quên nó, hoặc ông đã từ chối nó, mà còn là phổ biến, và điều này làm cho cha tôi tức giận. "Làm thế nào một đứa trẻ có thể quên một ngôn ngữ?" ông sẽ yêu cầu mẹ tôi. "Đó là bởi vì các con là lười biếng. Bởi vì con chọn không nhớ." Khi ông được mười hai tuổi, anh trai tôi ở lại đi vào buổi chiều. Ông gõ gõ các quả bóng lên và xuống hẻm trở lại, trở về ngôi nhà duy nhất vào thời điểm bữa tối. Vào ban ngày, mẹ tôi làm việc như một nhân viên bán hàng tại cửa hàng trung tâm của Woodward, trong tòa nhà với W quay vòng đỏ trên đầu trang.

Trong ngôi nhà của chúng tôi, trần nhà bị ố vàng với dầu mỡ. Ngay cả không khí nặng với nó. Tôi nhớ rằng tôi yêu trọng lượng của nó, không khí đó là dày đặc với mùi của không biết bao nhiêu bữa ăn nấu chín trong một nhà bếp nhỏ, tất cả những tốt mùi xô đẩy cho không gian.

Con cá trong bồn rửa được chết chậm. Nó có một ánh bóng loáng với nó, như thể da của nó được làm bằng khoáng chất lấp lánh. Tôi muốn thúc giục nó bằng cả hai tay, cơ thể của nó căng thẳng chống lại áp lực của ngón tay của tôi. Nếu tôi giữ nó thật chặt, tôi tưởng tượng tôi sẽ có thể cảm thấy trái tim rung của nó. Thay vào đó, tôi khóa mắt với cá. Bạn đang cảm thấy buồn ngủ verrrry, tôi nói với nó. Bạn đang nhận verrrry mệt mỏi.

Bên cạnh tôi, cha tôi chops hành lá một cách nhanh chóng. Ông sử dụng một dao mà ông nói là lớn tuổi hơn tôi nhiều năm. Lưỡi của cuộn dao về phía trước và lạc hậu, vòng thu thập hành lá trong một kim tự tháp bên cạnh cổ tay của cha tôi. Khi ông được thực hiện, ông cuộn lại tay áo của mình từ tay phải của mình, đạt ở trong nước, và kéo phích cắm.

Con cá trong bồn rửa nổi và chúng tôi xem nó trong im lặng. Mực nước rơi bên dưới mang nó, bên dưới bụng của nó. Nó thoát và rời khỏi bồn rửa khô. Con cá đang nằm trên mặt, mở miệng của nó và phập phồng cơ thể của nó. Nó nhảy sang một bên và truy cập các bồn rửa. Sau đó lên một lần nữa. Nó cong và snaps, lunging cho đuôi của riêng mình. Các cánh buồm cá vào không khí, giảm cứng. Nó co giật dữ dội. Cha tôi đạt với hai bàn tay trần của mình. Ông thang máy cá ra bởi phần đuôi và đặt nó nhẹ nhàng lên quầy.

Trong khi giữ nó ổn định bằng một tay, anh chạm đầu với căn hộ của dao. Con cá rơi vẫn còn, và ông bắt đầu để làm sạch nó.

Trong căn hộ của tôi, tôi giữ các bức tường kỳ cọ sạch. Tôi mở cửa sổ và bật quạt về bất cứ khi nào tôi chuẩn bị một bữa ăn. Cha tôi mua cho tôi một nồi cơm khi tôi lần đầu tiên chuyển vào căn hộ của riêng tôi, nhưng tôi sử dụng nó để ít khi nó vẫn ở phía sau tủ, dây quấn gọn gàng xung quanh bụng của nó. Tôi không có khao khát cho các bữa ăn chính mình, nhưng tôi nhớ cách chúng ta ngồi xuống với nhau, cơ thể chúng ta nghiêng một cách thèm khát về phía trước trong khi cha tôi, nhà ảo thuật, công bố tấm sau tấm. Chúng tôi cười và ăn, hơi nước trắng mờ sương kính của mẹ tôi cho đến khi cô đã phải đưa họ ra và đặt chúng trên bàn. Mắt nhắm lại, cô ấy sẽ ăn, rau giòn nắm chặt trong đôi đũa của mình, các màu xanh lá cây sống động nhất.

Anh trai tôi đi vào nhà bếp và cơ thể của mình được bao phủ bởi bụi bẩn. Ông để lại một dấu vết mỏng của nó đằng sau khi anh đi bộ. Quả bóng đá, bùn từ bên ngoài, được bao quanh trong một cánh tay. Gạt qua cha tôi, khuôn mặt của mình là căng thẳng.

Kết quả (Việt) 2:

Cha tôi đã được sinh ra tại Malaysia và ông và mẹ tôi di cư đến Canada nhiều năm trước khi tôi được sinh ra, lần đầu tiên giải quyết tại Montreal, sau đó cuối cùng ở Vancouver. Trong khi tôi được sinh ra trong sự bền bỉ của mưa Vancouver, cha tôi đã được sinh ra trong rửa của một đất nước gió mùa. Khi tôi còn trẻ, cha mẹ tôi đã cố gắng để dạy cho tôi ngôn ngữ của họ, nhưng nó không bao giờ đến một cách dễ dàng với tôi. Cha tôi chạy ngón tay cái của mình nhẹ nhàng hơn miệng của tôi, loại khuôn mặt của mình, như là nếu cố gắng để xem những gì nó đã làm cho tôi khác nhau.

Anh trai của tôi được sinh ra ở Malaysia nhưng khi ông di cư với cha mẹ tôi đến Canada ngôn ngữ trái ông. Hoặc ông đã quên nó, hoặc ông đã từ chối nó, mà cũng là phổ biến, và điều này làm cho cha tôi tức giận. "Làm thế nào một đứa trẻ có thể quên một ngôn ngữ? " ông muốn hỏi mẹ tôi. "Đó là vì đứa trẻ là lười biếng. Bởi vì đứa trẻ chọn không nhớ. "khi ông được mười hai tuổi, anh trai của tôi ở lại đi vào buổi chiều. Ông drummed bóng đá lên và xuống hẻm trở lại, trở về nhà chỉ trong thời gian ăn tối. Trong ngày, mẹ tôi làm việc với tư cách là thư ký bán hàng tại Trung tâm cửa hàng của Woodward, trong tòa nhà có màu đỏ xoay W trên đầu trang.

Trong nhà của chúng tôi, trần được yellowed với dầu mỡ. Ngay cả không khí đã được nặng với nó. Tôi nhớ rằng tôi yêu trọng lượng của nó, không khí đó là dày đặc với mùi của vô số bữa ăn nấu chín trong một nhà bếp nhỏ, tất cả những mùi tốt jostling cho không gian.

Cá trong bồn rửa là chết chậm. Nó có một sheen bóng để nó, như nếu da của nó được làm bằng các khoáng chất sáng. Tôi muốn prod nó với cả hai tay, cơ thể của nó căng thẳng chống lại áp lực của ngón tay của tôi. Nếu tôi giữ nó chặt chẽ, tôi tưởng tượng tôi sẽ có thể cảm thấy trái tim của nó vẫy. Thay vào đó, tôi khóa mắt với cá. Anh đang cảm thấy buồn ngủ, tôi nói. Bạn đang nhận được verrrry mệt mỏi.

Bên cạnh tôi, cha tôi chops hành xanh một cách nhanh chóng. Ông sử dụng một cleaver rằng ông nói là lớn tuổi hơn tôi bằng nhiều năm. Các lưỡi dao của cuộn về phía trước và lạc hậu, vòng của hành tây tập hợp màu xanh lá cây trong một kim tự tháp bên cạnh cổ tay của cha tôi. Khi ông được thực hiện, ông cuộn tay áo của mình trở lại từ tay phải của mình, đạt trong thông qua các nước, và kéo các plug.

Cá trong bồn rửa chén và chúng tôi xem nó trong im lặng. Mực nước rơi xuống dưới mang của nó, dưới bụng của nó. Nó cống và lá khô chìm. Cá đang nằm trên mặt của nó, mở miệng và cơ thể của nó heaving. Nó nhảy ngang và hits bồn rửa chén. Sau đó lên một lần nữa. It curls và Snaps, lunging cho đuôi riêng của mình. Những cánh buồm cá vào không khí, rơi cứng. Nó co giật khốc liệt. Cha tôi đến với bàn tay trần của mình. Ông nâng cá ra bởi đuôi và đẻ nó nhẹ nhàng trên truy cập.

Trong khi giữ nó ổn định với một tay, ông hits đầu với phẳng của cleaver. Cá vẫn rơi, và ông bắt đầu để làm sạch nó.

Trong căn hộ của tôi, tôi giữ cho các bức tường cọ xát sạch sẽ. Tôi mở cửa sổ và lần lượt các fan hâm mộ trên bất cứ khi nào tôi chuẩn bị một bữa ăn. Cha tôi mua cho tôi một nồi cơm điện khi lần đầu tiên tôi chuyển vào căn hộ của riêng tôi, nhưng tôi sử dụng nó như vậy hiếm khi nó ở trong mặt sau của cupboard, dây quấn quanh bụng của nó. Tôi không có Khao cho các bữa ăn chính mình, nhưng tôi nhớ cách chúng tôi ngồi xuống với nhau, cơ thể của chúng tôi nghiêng hungrily Forward trong khi cha tôi, các ảo thuật, công bố tấm sau khi tấm. Chúng tôi cười và ăn, hơi nước trắng sương mù kính của mẹ tôi cho đến khi cô ấy đã phải đưa họ ra và đặt chúng trên bàn. Mắt đóng cửa, cô sẽ ăn, rau giòn gripped trong đũa của cô, màu xanh lá cây sống động nhất.

Anh tôi đi vào nhà bếp và cơ thể của ông được bao phủ bởi bụi bẩn. Ông lá một đường mòn mỏng của nó đằng sau khi ông đi. Bóng đá, bùn từ bên ngoài, được bao quanh trong một cánh tay. Chải qua cha tôi, khuôn mặt của ông là căng thẳng. ...

Kết quả (Việt) 3:

Cha tôi sinh ra ở Malaysia và ông ấy và mẹ tôi di cư sang Canada vài năm trước khi tôi sinh ra, đầu tiên ổn định ở Montreal, rồi cuối cùng ở Vancouver.Khi tôi được sinh ra trong sự kiên trì của cơn mưa Vancouver, Cha tôi là người được sinh ra trong cuộc giặt ủi của một đất nước kỳ quái.Khi tôi còn trẻ, cha mẹ tôi đã cố dạy tôi ngôn ngữ của họ nhưng nó không bao giờ dễ dàng với tôi.Cha tôi dùng ngón tay cái nhẹ nhàng lướt trên miệng tôi, trên khuôn mặt của ông ấy, như là cố gắng để xem điều gì làm tôi khác biệt.
Anh trai tôi sinh ra ở Malaisia nhưng khi anh ta di cư cùng bố mẹ tôi đến Canada, ngôn ngữ đó đã bỏ anh ta lạiHoặc là ổng đã quên, hoặc là ổng từ chối, cũng là chuyện thường, và điều đó làm cho cha tôi tức giận.Làm sao một đứa trẻ có thể quên một ngôn ngữ?"Anh ấy sẽ hỏi mẹ tôi.Đó là vì đứa bé lười biếng.Bởi vì đứa bé chọn cách không nhớ."Khi nó mười hai tuổi, em trai tôi tránh xa vào những buổi chiều.Ông ấy đá bóng đá vào cuối hẻm, về nhà vào giờ ăn tối.Ban ngày, mẹ tôi làm thư ký bán hàng tại cửa hàng Woodward, trong tòa nhà có cột chèo màu đỏ ở trên đầu.
Trong nhà chúng tôi, trần nhà lau bằng dầu mỡ.Ngay cả không khí cũng nặng nề vì nó.Tôi nhớ rằng tôi yêu khối lượng của nó, không khí dày đặc với mùi của vô số những bữa ăn được nấu trong một căn bếp nhỏ, tất cả những mùi hương thơm tràn ngập trong không gian.
Cá trong bồn rửa đang chết dần.It has a glossy sheen to it, like if its skin is made of shining mineral.Tôi muốn kích động nó bằng cả hai tay, cơ thể nó căng thẳng chống lại áp lực ngón tay tôi.Nếu tôi giữ chặt nó, tôi tưởng tượng mình sẽ cảm nhận được trái tim rung động của nó.Thay vào đó, tôi khóa mắt với lũ cá.Cô rất buồn ngủ, tôi kể đấy.Anh đang rất mệt.
Bên cạnh tôi, cha tôi chặt những củ hành xanh nhanh chóng.Anh ta sử dụng dao phai mà anh ta nói là già hơn tôi nhiều năm.Lưỡi dao lăn về phía trước và sau, những vòng tròn hành xanh tích tụ trong một kim tự tháp bên cạnh cổ tay cha tôi.Khi xong việc, ông lăn tay áo ra khỏi tay phải, chạm vào nước, và kéo cái nút.
Cá trong bồn rửa bát trôi nổi và chúng ta nhìn nó trong im lặng.Mực nước nằm dưới những mang cá dưới bụng của nó.Nó làm cạn và làm bồn rửa khô.Cá nằm bên cạnh miệng và cơ thể nó đang nôn.Nó nhảy ngang và va vào bồn rửa.Rồi lại lên nữa.Nó cong người lại, nhào tới đuôi của chính nó.Con cá lao vào không khí, rơi mạnh.Nó giật kinh khủng.Cha tôi đưa tay vào trong.Anh nhấc con cá ra bằng đuôi và đặt nó nhẹ nhàng lên quầy.
Trong khi giữ nó ổn định với một tay, ông đập đầu bằng sát chỉ.Cá vẫn còn rụng, và nó bắt đầu lau sạch.
Trong căn hộ của tôi, tôi cọ sạch tường.Tôi mở cửa sổ và mở quạt lên mỗi khi tôi chuẩn bị bữa ăn.Cha tôi mua cho tôi một cái nồi cơm khi lần đầu tiên tôi chuyển tới căn hộ của mình, nhưng tôi dùng nó quá hiếm khi nó ở phía sau tủ chén, sợi dây thừng bao quanh bụng nó.Tôi không khát khao gì những bữa ăn đó, nhưng tôi nhớ cái cách chúng tôi ngồi cùng nhau, cơ thể chúng tôi nghiêng về đằng trước trong khi cha tôi, một ảo thuật gia, mở hết đĩa ra.Chúng tôi cười và ăn, hơi nước trắng làm mờ kính của mẹ tôi cho đến khi bà ấy phải cởi nó ra và để nó trên bàn.Nhắm mắt lại, cô ấy sẽ ăn, những loại rau giòn, được kẹp vào đũa, loại xanh tươi nhất.
Anh trai tôi vào bếp và cơ thể anh ấy đầy đất.Hắn để lại một dấu vết nhỏ đằng sau khi đi.Bóng đá dính bùn từ bên ngoài được bao quanh trong một cánh tay.Đánh răng qua cha tôi, mặt ông ấy rất căng thẳng.