On the road, this the final road be

On the road, this the final road before we’d back to life in the big city, I sped up ahead like some crazed devil because I wanted to be alone. After all the bliss of the trip I’d started to feel like some poor bastard with no soul. I’d found a way, as Hunter said, to live out where the real winds blow-to sleep late, have fun, get wild, drink whisky, and drive fast on empty streets with nothing in mind except falling in love and not getting arrested. But I was still looking Out instead of In.
Some of the hill tribes still say that photographs steal people’s souls, and they’re right. Photographs (even those in the mind) are great crimes, crimes against truth. And the writer is even worse than the photographer.

With these strange thoughts on high I had new visions of a fantastic racer-daredevil death, going out with skin and hair on fire, spinning on the concrete as it rips my melting flesh off the bone. But contemplating that, I thought I’d still rather end it as the peeping tom I was, a bus swiping me away as a I try to get the best look at that young girl’s ass to take home and away with me forever, like a photograph in my mind. Some of the hill tribes still say that photographs steal people’s souls, and they’re right. Photographs (even those in the mind) are great crimes, crimes against truth. And the writer is even worse than the photographer. As the detective of his own life, he poisons everything he sees with the black ink of a pen, poisons his existence with investigations and analysis imprisons his own soul. He is the judge, jury and executioner of his forever-spirit. In his clever disguise (he calls himself a “journalist,” “poet,” or “scholar,” etc) he washes everything he touches in an invisible venom that kills slowly, like the komodo dragon, so that his victims might not even know it……But would my fate actually be that young peasant girl in pajamas? It would probably be something less-abstract, I thought. An STD? Recklessly fathering an army of children and the crushing poverty that comes with it? Some other terrible, clumsy accident – bloody and absurd – the product of un-awareness, of absentmindfulness, of not being conscious of anything real? A more vicious dissent into alcohol and/or drugs, another pancreas attack? A vengeful lover, or the vengeful lover of a lover? Lung cancer or some other sick disease? A prison murder while rotting away in jail for statutory? Or simply rotting away in jail for some other eventuality? These were the only ways I could see it!

Kết quả (Việt) 1:

Trên con đường này đường cuối cùng trước khi chúng tôi sẽ trở lại với cuộc sống ở các thành phố lớn, tôi tăng tốc lên phía trước như một số devil điên rồ vì tôi muốn được một mình. Sau khi tất cả hạnh phúc của chuyến đi, tôi đã bắt đầu cảm thấy giống như một số bastard nghèo với không có linh hồn. Tôi tìm thấy một cách, như Hunter nói, để sống trong nơi thực sự gió thổi để ngủ muộn, có vui vẻ, có được hoang dã, uống whisky, và lái xe nhanh trên các đường phố rỗng với không có gì trong tâm trí ngoại trừ té ngã trong tình yêu và không nhận được bị bắt giữ. Nhưng tôi vẫn đang tìm ra thay vì in
một số bộ lạc đồi vẫn còn nói rằng hình ảnh ăn cắp linh hồn của người dân, và họ nói đúng. Hình ảnh (ngay cả những người trong tâm trí) là tuyệt vời tội phạm, tội ác chống lại sự thật. Và các nhà văn là thậm chí tệ hơn so với các nhiếp ảnh gia.

Với những ý nghĩ kỳ lạ trên cao tôi đã có các tầm nhìn mới của một cái chết tuyệt vời đua-daredevil, đi ra ngoài với da và tóc trên lửa, quay trên bê tông như nó xẻ thịt nóng chảy ra khỏi xương. Nhưng suy niệm mà, tôi nghĩ rằng tôi vẫn còn khá sẽ kết thúc nó như tom peeping tôi đã, một xe buýt swiping tôi đi như một tôi cố gắng để có được cái nhìn tốt nhất lúc đó cô gái trẻ ass để mang về nhà và đi với tôi mãi mãi, như một bức ảnh trong tâm trí của tôi. Một số bộ lạc đồi vẫn còn nói rằng hình ảnh ăn cắp linh hồn của người dân, và họ đang phải. Hình ảnh (ngay cả những người trong tâm trí) là tuyệt vời tội phạm, tội ác chống lại sự thật. Và các nhà văn là thậm chí tệ hơn so với các nhiếp ảnh gia. Như các thám tử của cuộc sống riêng của mình, ông chất độc tất cả những gì ông thấy với mực đen của một cây bút, chất độc tồn tại của mình với điều tra và phân tích imprisons linh hồn của mình. Ông là thẩm phán, Ban giám khảo và đao phủ của mãi mãi-tinh thần của mình. Ông cải trang thông minh (ông gọi mình là một "nhà báo", "nhà thơ", hoặc "học giả", vv) ông rửa tất cả mọi thứ ông chạm đến theo một nọc độc vô hình mà giết chết từ từ, như rồng komodo, để nạn nhân của ông có thể thậm chí không biết nó...Nhưng số phận của tôi thực sự sẽ là cô gái nhỏ nông dân trong pajama? Nó có lẽ sẽ là một cái gì đó ít-trừu tượng, tôi nghĩ. Một STD? Recklessly fathering một đội quân của trẻ em và nghiền nghèo mà đi kèm với nó? Một số khác khủng khiếp, vụng về tai nạn-đẫm máu và vô lý-sản phẩm của nhận thức bỏ, của absentmindfulness, không phải là ý thức của bất cứ điều gì thực tế? Một bất đồng hơn luẩn quẩn vào rượu và/hoặc ma túy, một tuyến tụy tấn công? Một người yêu thù, hoặc những người yêu thù của một người yêu? Ung thư phổi hoặc một số bệnh bệnh khác? Một vụ giết người tù trong khi mục nát đó ở trong tù cho theo luật định? Hoặc chỉ đơn giản là mục nát đó ở trong tù cho một số tình huống khác? Đây là cách duy nhất tôi có thể nhìn thấy nó!