tôi yêu bản dịchFLORENCEMy great-gr

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FLORENCE

My great-grandparents walked all the way from Louisiana to Colorado. That was in 1859. They were both freed slaves and they wanted to get good and far from cotton-growing country. They went over the mountains, just to be safe, and homesteaded along the Gunnison River. Which is how my grandfather and my father and my sisters and I all came to be born there, the first black family in the whole country. My father called them our seedfolks, because they were the first of our family there.


I think of them when I see any of the people who started the garden on Gibb Street. They’re seedfolks too. I’m talking about that first year, before there were spigots and hoses, and the toolshed, and new soil. And before the landlords started charging more for apartments that look on the garden.


I would have been in on the garden for sure if it weren’t for this arthritis in my hands. Growing up out in the country, I still miss country things. My husband’s from here. He doesn’t know about the smell of a hayfield and eating beans off the vine instead of from the store. I had to settle for being a watcher. I wasn’t the only one. I’d see others on the fire escapes, or standing on the sidewalk like me. One day I looked up and saw a head in a window moving forward and back. It was a man who’d pulled up his rocking chair. He was watching the gardeners like TV.


My grandmother‘s sampler, from when she was a girl, said “ Be Not Solitary, Be Not Idle.” That was easy all those years in the library. Being retired, it’s harder. So I try to take a walk every day, which is how I found the garden to begin with. I’d always stop there, to see what was new. I was just a watcher, but I was proud of the garden, as if it were mine. Proud and protective. I remember how mad I got when I was a man reach through someone’s fence by the sidewalk and try to grab a tomato. I said ” How dare you !” He pulled back his hand and said he’d heard it was a community garden.


It’s sad erery fall, seeing it turn brown. Fewer and fewer people there. That very first year was the hardest. It had been such a wonderful change to see people making something for themselves instead of waiting for a welfare check. To see a part of the neighborhood better every day, and to smell those good smells of growing plants. The green drained away. Then the frost hit. You’d pass and hear those dry cornstalks shaking in the wind as if they were shivering. The pumpkins were about the only color left, and then the boy sold them all. Some people cut up their old plants with clippers and dug them back into the soil. A few covered their ground with leaves. But once that job was done, it was done. By November the cats were the only ones there.



That winter was a cold one. Cold as Colorado. You’d walk by the garden, covered with snow, just the fence tops sticking out, and you’d try to remember it back in July. Someone stuck a Christmas tree there in December. It stayed up until March. It’s hard to tell one month from another that time of year. It’s all just winter. Because of the weather I missed lots of walks. When I did get out, I couldn’t go past the garden without slowing down to look, even though there was noting growing. Sometimes there’d be one of the gardeners there, just looking too.


You can’t see Canada across Lake Erie, but you know it’s there. It’s the same with spring. You have to have faith, especially in Cleveland. Snow in April always breaks your heart. I think we had two April snows that year. Waiting for the snow to melt was like waiting for a glacier to move. Finally, it was gone for good. The ground was back, and last year’s leave, like a bookmark showing where you’d left off. It was a joy to get out again. Just to walk without wearing a heavy coat and boots felt like flying. But the garden was still empty. I was still too early to plant. I begin to wonder if anyone would come. Maybe no one was interested. Or maybe the city had shut it down, or sold the lot. I was worried. Then one day I passed it – and someone was digging.










It was a little Oriental girl, with a trowel and a plastic bag of lima beans. I didn’t recognize her. It didn’t matter. I felt as happy inside as if I’d just seen the first swallow of spring. Then I looked up. There was the man in the rocker.
We waved and waved to each other.

Kết quả (Việt) 1:

tôi yêu bản dịch弗洛伦斯我的曾祖父从路易斯安那州一路走到科罗拉多州。那是在 1859 年。他们是两个被释放的奴隶，他们想要得到好和棉花种植的国家。他们越过群山，只是要安全，和甘尼森河沿岸此安家。这是我的祖父和父亲和我的姐妹和我所有来出生在那里，在全国第一的黑人家庭。我的父亲叫他们我们的 seedfolks，因为他们有我们家的第一。我想他们看到任何开始花园吉大街的人。他们也是 seedfolks。我讲的第一年之前有龙头和软管，和工具棚里和新的土壤。和房东开始收取更多的看着花园的公寓前。我本来可以对在花园里肯定要不是这种关节炎在我手中。我仍然想念长大了在该国，国家的事情。我的丈夫从这里。他不知道关于草场和吃豆掉藤蔓植物，而不是从存储区的味道。我不得不满足于做一个观察者。我不是唯一的一个。我看到别人在火灾逃生通道或站在人行道上象我。一天举目看见一头在向前迈进，并在回来的窗口中。它是一个人已经拉起他的摇椅。他正在看电视像园丁。我祖母的取样器，从当她是个女孩，说:"不是单生，不要空闲。"那是很容易所有那些年在库中。被淘汰，很难。所以我试着每一天，是我首先发现花园里散散步。我总是停下来，看看什么是新。我是只是一位守望，却骄傲的花园里，仿佛它是我的。骄傲和保护。我记得如何疯狂我了通过某人的栅栏的人行道上的人到达的时候，试着去抓住一个西红柿。我说:"你怎么敢!"他拉开他的手，说他听说这是一个社区花园。这是可悲的恩赐落下，看到它变成棕色。越来越少的人那里。那第一年是最难的。它一直看到制作的东西为自己而不等待福利支票的人这种奇妙的改变。看看附近部分更好每一天，和闻到这些好种植植物的气味。绿色流掉了。然后霜打。你会通过和听到那些干的玉米秆，风中摇曳，仿佛他们冻得发抖。南瓜是关于离开，只有一种颜色，然后那个男孩卖掉所有。有些人他们老的植物用剪刀剪切碎把它们挖回土。几个覆盖坚守阵地，叶子。但一旦完成那项工作，做到了。由 11 月的猫是唯一在那里。那年冬天是一个寒冷。冷如科罗拉多州。花园里，人们身边走过，你会被雪覆盖着，只是围墙顶部伸出来，和你想记住它早在 7 月。有人困在 12 月的一棵圣诞树。它一直熬到 3 月。很难告诉一个月从另一年之久了。它所有的只是冬天。由于天气原因，我错过了走了不少。我没有出去，我不能没有慢下来去看，即使没有被注意到成长走过花园。有时会有园丁那里，只看看太之一。你不能看到加拿大跨伊利湖，但你知道它在那里。它是与春季相同。你必须有信心，特别是在克利夫兰。在四月的雪总是会让你心碎。我认为我们有两个四月雪那一年。雪融化的等待就像等待冰川移动。最后，它又消失了的好。地面是背部和去年的离开，像显示你已停止的位置的书签。这是一个喜悦再出去。只是为了没有穿着一件厚重的大衣和靴子走路感觉像飞一样。花园里却仍然为空。我厂还为时过早。我开始想知道是否会有人来。也许没有人感兴趣。或也许城市已关闭，或卖很多。我很担心。然后有一天，我经过它 — — 和某人被挖。它是一个小的东方女孩，用镘刀和利马豆一塑料袋。我没认出她。它并不重要。我觉得作为快乐里面好像只是见过的春天的第一只燕子。然后我抬头的时候。有一个朋友是在摇杆。我们挥了挥手，向对方挥手。

Kết quả (Việt) 2:

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Kết quả (Việt) 3:

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佛罗伦萨

我伟大的祖父母走一路从路易斯安那到科罗拉多。那是在1859。他们都是自由的奴隶，他们想从棉花种植国获得好的和远离的。他们去了山上，为了安全起见，和开发沿着甘尼森河。这是我的祖父和我的父亲和我的姐妹们，我都是在那里出生的，全国第一个黑人家庭。我的父亲称他们为我们的seedfolks，因为他们是第一个我们家有。


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