Perhaps it was for all the frustrat

Perhaps it was for all the frustration that Asami found the gallery to be a refuge and break from the irritation. The place was quiet and calm, with people spaced out across the wide area, whispering among themselves about the photographs. The exhibition hall was essentially designed like a simple labyrinth, thin walls protruding from the real ones to provide more surface area for the photos. The ceiling was high, and footsteps and whispers echoed like secrets whispered behind sheer curtains.

Mr. Merrett had been right about the photograph exhibit; it was brilliant.

Brilliant and… familiar...



Nostalgic, if he were to put a word to it.



He recalled seeing some of Akihito’s random photographs in that cramped apartment, the ones that Akihito called “useless.” At first, Asami had thought that they belonged to someone else. The photographer he knew in Akihito prior to the discovery had been a nosy scoop chaser, not exactly an artist.

But alas, Akihito lived up to his name of highest honor photojournalism graduate, and Asami had wondered if Akihito wasn’t wasting his talent chasing old politicians that couldn’t tell the difference between women, drugs, and guns.

These photos were uncannily similar, and walking through the exhibit was like stepping into what might have been Akihito’s mind. He had never had the chance to do that.

Except… these photographs…were more sinister.

Grim.

Tenebrous like the inside of a cave.

There were photographs he was sure he had seen before. Perhaps not physically, not in reality, but there was a sense of déjà vu when he stared into the black and white prints, as if he should remember the locations and the events portrayed, but he couldn’t.

Every image was dark and passionate and spoke for the artist that had taken them. To the photographer, looking through the viewfinder was a secret way of lovemaking. Capturing the image was the climax. And the last process of developing, that was resolution, the catharsis of a Greek tragedy. The photographs were civilized and raw, contradictions in and of itself, fragile and damaged. Everything clashed.

Such fierce contradictions.

It was as though the photographer was screaming blasphemy at the world. The same kind of internal conflict that Akihito used to show when making love.

Making love… is that what we were doing back then? Or was it just carnal satisfaction, devoid of emotions…

The tiny cards next to the photos revealed where they were taken, and so far, Asami was rather impressed at the extent the photographer had gone to capture such images. Sudan, Iraq, the Gaza strip, Lebanon. The grit and dirt. Not many would have spared the trouble.

But Akihito, you would have, wouldn’t you?

There was no mention of the photographer’s name or identity anywhere.

Asami made his way through the exhibit, carefully examining the photographs, dissecting them to the last element, a full-fledged autopsy, and putting them together, piece by piece. He didn’t realize it, but he was trying to see Akihito in them, to find a cell that spoke of his lost lover.
There was one particular photo of two Muslim women, leaning over merchandise in an open market, neither aware of each other while standing nearly back to back. One wore a full-fledge burka, all covered except for dark, expressive eyes. The other, on the other hand, was wearing a long cloth skirt and a sleeveless shirt. Her hair was let loose and free-flowing like her spirit, refusing to die down as dusty wind threw the dark strands about, swirling around her young face; she was glancing sideways, having noticed the photographer and there was envy in her eyes. That and subtle indignation contradicted and accompanied by pity and pride.

There was no implied violence in these image. Rather, there was a sense of quiet intensity, balance and restraint. Self applied shackles. The battlefront existed because it was clear that the photographer seemed to have no qualms about throwing himself into danger. Did he not fear death? Or was it that he just didn’t care anymore?

These photos… they bled exhaustion and weariness, a sort of decay and disintegration engrained into the black and white curves and angles and lines, as if the chemicals attached to the photographs might oxidize with the air, with venomous oxygen, to fall apart and wither away.

And yet.

The artist was undoubtedly an individual gravitated toward trouble, fast paced and impatient with a fire that was threatening to go out. One could tell that every photo had been taken with ecstasy, with drive and determination unbeknownst to the outside world.



And then, there were some that wept.

“Nostalgia” wept.

Takaba rushed onto the next metro. He had two more stops on this one before arriving at the station that was a good five minutes from the gallery. He didn’t bother sitting down in the half-full compartment, there was really no point if he was going to get up anyway and leave. He glanced at his reflection in the window. It was blurry and faded, but it was him alright. He almost recognized himself with the new haircut, it still wasn’t as short as it was while in Japan, but it was shorter than what it was until a few days ago. It was perhaps the beginning of his revival, a ritual of sort to mark the beginning of a long process of recovery. Still though, he couldn’t bring himself to dye it. It had nothing to do with his healing; rather, he had grown accustomed to the black.
He watched as people filed in and out at the next stop, no one noticing the other unless their shoulders bumped. It was this way in the cities. People held eye contact one tenth of a second and seldom acknowledge another’s existence. That was one thing about big cities that never changed, the lack of eye contact. To be honest, it really got under Takaba’s skin. Sometimes, the most powerful element in a photo was capturing the focused pupils or lack thereof, and no one could appreciate it.
The metro came to the next stop, every mass of body leaning one way then returning to normal. That never changed either. Takaba laughed inwardly as he stepped out of the sliding doors into a mass of bustling bodies. He pulled the hood of his grey sweater over his head he climbed the stairs, two steps at a time, with his hands shoved in the front pouch. If he hurried, he could probably cut the time from seven to five or six minutes.
The cold air blasted him when he made him way out from the underground station. It was a refreshing break though from the stuffy air beneath.

Kết quả (Việt) 1:

Có lẽ nó đã là cho tất cả những thất vọng rằng Asami tìm thấy bộ sưu tập để là một nơi ẩn náu và phá vỡ từ sự kích thích. Đã được yên tĩnh và bình tĩnh, với những khoảng cách trên diện rộng, thì thầm với nhau về các bức ảnh chụp. Hội trường triển lãm về cơ bản được thiết kế như một mê cung đơn giản, bức tường mỏng nhô ra từ những người thực sự để cung cấp thêm diện tích bề mặt cho các bức ảnh. Trần nhà được cao, và các bậc thang và thì thầm lặp lại như bí mật thì thầm đằng sau màn cửa tuyệt.Ông Merrett đã đúng về triển lãm ảnh; đó là rực rỡ.Rực rỡ và... quen thuộc...Hoài cổ, nếu ông đã đặt một từ để nó.Ông nhớ lại nhìn thấy một số bức ảnh ngẫu nhiên Akihito của trong đó căn hộ chật chội, những cái Akihito được gọi là "vô dụng." Lúc đầu, Asami đã nghĩ rằng họ thuộc về người khác. Các nhiếp ảnh gia ông biết trong Akihito trước khi phát hiện đã là một khu trục tọc mạch muỗng, không chính xác là một nghệ sĩ.Nhưng alas, Akihito sống đến tên của cao nhất để vinh danh photojournalism tốt nghiệp, và Asami đã tự hỏi nếu Akihito đã không lãng phí tài năng của mình theo đuổi các chính trị gia cũ không thể nói cho sự khác biệt giữa các phụ nữ, ma túy, và súng.Những hình ảnh đã tương tự như uncannily, và đi bộ qua triển lãm như bước vào những gì có thể đã Akihito của tâm trí. Ông đã không bao giờ có cơ hội để làm điều đó.Ngoại trừ... những tấm ảnh... xấu xa.Nghiệt ngã.Tenebrous like the inside of a cave.There were photographs he was sure he had seen before. Perhaps not physically, not in reality, but there was a sense of déjà vu when he stared into the black and white prints, as if he should remember the locations and the events portrayed, but he couldn’t.Every image was dark and passionate and spoke for the artist that had taken them. To the photographer, looking through the viewfinder was a secret way of lovemaking. Capturing the image was the climax. And the last process of developing, that was resolution, the catharsis of a Greek tragedy. The photographs were civilized and raw, contradictions in and of itself, fragile and damaged. Everything clashed.Such fierce contradictions.It was as though the photographer was screaming blasphemy at the world. The same kind of internal conflict that Akihito used to show when making love.Making love… is that what we were doing back then? Or was it just carnal satisfaction, devoid of emotions…The tiny cards next to the photos revealed where they were taken, and so far, Asami was rather impressed at the extent the photographer had gone to capture such images. Sudan, Iraq, the Gaza strip, Lebanon. The grit and dirt. Not many would have spared the trouble.But Akihito, you would have, wouldn’t you?There was no mention of the photographer’s name or identity anywhere.Asami thực hiện theo cách của mình thông qua triển lãm, cẩn thận kiểm tra các bức ảnh chụp, cắt ngang chúng đến các phần tử cuối cùng, một khám nghiệm tử thi chính thức, và đặt chúng lại với nhau, mảnh bằng mảnh. Ông đã không nhận ra nó, nhưng ông đã cố gắng để xem Akihito trong họ, để tìm một tế bào đó đã nói về người yêu của mình bị mất.Đã có một ảnh cụ thể của hai người phụ nữ Hồi giáo, dựa trên hàng hóa trong một thị trường mở, không nhận thức của nhau trong khi đứng để gần như trở lại trở lại. Một mặc một đầy đủ-fledge burka, tất cả được bảo hiểm ngoại trừ tối tăm, expressive mắt. Khác, mặt khác, mặc một chiếc váy dài vải và một áo sơ mi áo. Tóc của cô để cho lỏng lẻo và Việt-chảy như tinh thần của mình, từ chối chết xuống như bụi gió đã ném các sợi tối về, xoáy xung quanh khuôn mặt trẻ của cô; cô glancing sang một bên, có nhận thấy các nhiếp ảnh gia và đã có ghen tỵ trong đôi mắt của cô. Rằng và tinh tế indignation mâu thuẫn và đi kèm với thương hại và niềm tự hào.Đã có không có bạo lực ngụ ý trong hình ảnh. Thay vào đó, có là một cảm giác yên tĩnh cường độ, cân bằng và hạn chế. Tự áp dụng móc nối. Chiến trường tồn tại bởi vì nó đã rõ ràng rằng các nhiếp ảnh gia dường như không có qualms về ném mình vào nguy hiểm. Ông không sợ chết không? Hoặc là nó mà ông chỉ cần không quan tâm nữa?Những hình ảnh... họ bled kiệt sức và weariness, một loại phân rã và tan vỡ ăn sâu vào thành đường cong màu đen và trắng và góc và đường, nếu như các chất hóa học gắn liền với các bức ảnh chụp có thể ôxy hóa với không khí, với độc ôxy, bị tan vỡ và khô héo đi.And yet.The artist was undoubtedly an individual gravitated toward trouble, fast paced and impatient with a fire that was threatening to go out. One could tell that every photo had been taken with ecstasy, with drive and determination unbeknownst to the outside world.And then, there were some that wept.“Nostalgia” wept.Takaba rushed onto the next metro. He had two more stops on this one before arriving at the station that was a good five minutes from the gallery. He didn’t bother sitting down in the half-full compartment, there was really no point if he was going to get up anyway and leave. He glanced at his reflection in the window. It was blurry and faded, but it was him alright. He almost recognized himself with the new haircut, it still wasn’t as short as it was while in Japan, but it was shorter than what it was until a few days ago. It was perhaps the beginning of his revival, a ritual of sort to mark the beginning of a long process of recovery. Still though, he couldn’t bring himself to dye it. It had nothing to do with his healing; rather, he had grown accustomed to the black.He watched as people filed in and out at the next stop, no one noticing the other unless their shoulders bumped. It was this way in the cities. People held eye contact one tenth of a second and seldom acknowledge another’s existence. That was one thing about big cities that never changed, the lack of eye contact. To be honest, it really got under Takaba’s skin. Sometimes, the most powerful element in a photo was capturing the focused pupils or lack thereof, and no one could appreciate it.The metro came to the next stop, every mass of body leaning one way then returning to normal. That never changed either. Takaba laughed inwardly as he stepped out of the sliding doors into a mass of bustling bodies. He pulled the hood of his grey sweater over his head he climbed the stairs, two steps at a time, with his hands shoved in the front pouch. If he hurried, he could probably cut the time from seven to five or six minutes.The cold air blasted him when he made him way out from the underground station. It was a refreshing break though from the stuffy air beneath.

Kết quả (Việt) 2:

Có lẽ nó đã được cho tất cả những thất vọng mà Asami tìm thấy các thư viện để có một nơi nương náu và phá vỡ từ các kích thích. Nơi này yên tĩnh và bình tĩnh, với những người cách nhau ra trên diện rộng, thì thầm với nhau về những bức ảnh. Các phòng triển lãm đã cơ bản được thiết kế giống như một mê cung đơn giản, tường mỏng nhô ra từ những người thực sự để cung cấp diện tích bề mặt nhiều hơn cho các bức ảnh. Trần nhà là cao, và tiếng bước chân và tiếng thì thầm vang vọng như thì thầm bí mật đằng sau rèm cửa tuyệt. Ông Merrett đã đúng về cuộc triển lãm ảnh; nó đã rực rỡ. Brilliant và ... quen thuộc ... Nostalgic, nếu ông đã đặt một từ để nó. Ông nhớ lại nhìn thấy một số hình ảnh ngẫu nhiên Akihito trong căn phòng chật chội, những người mà Akihito gọi là "vô dụng". Lúc đầu, Asami có nghĩ rằng họ thuộc về một người khác. Các nhiếp ảnh gia ông biết trong Akihito trước khi phát hiện ra đã là một chaser muỗng tò mò, không hẳn là một nghệ sĩ. Nhưng than ôi, Akihito sống đến tên của ông cao nhất vinh dự báo ảnh tốt nghiệp, và Asami đã tự hỏi nếu Akihito đã không lãng phí tài năng của mình đuổi theo chính trị cũ mà không thể biết sự khác biệt giữa phụ nữ, ma túy và súng. Những hình ảnh kỳ lạ là tương tự, và đi bộ qua các triển lãm giống như bước vào những gì có thể có được tâm trí của Akihito. Anh chưa bao giờ có cơ hội để làm điều đó. Ngoại trừ ... những hình ảnh ... là nham hiểm hơn. Grim. âm u như bên trong một hang động. Có những hình ảnh ông chắc chắn là đã thấy trước đây. Có lẽ không thể chất, không thực tế, nhưng có một cảm giác déjà vu khi ông nhìn chằm chằm vào các bản in màu đen và trắng, như thể anh nên nhớ các địa điểm và các sự kiện được miêu tả, nhưng ông không thể. Mỗi hình ảnh đã tối và đam mê và đã nói cho các nghệ sĩ đã đưa cho họ. Để các nhiếp ảnh gia, nhìn qua kính ngắm là một cách bí mật của cuộc ái ân. Chụp ảnh là đỉnh điểm. Và quá trình cuối cùng của phát triển, đó là độ phân giải, phấn chấn của một bi kịch Hy Lạp. Các bức ảnh, văn minh và thô, mâu thuẫn trong và của chính nó, mong manh và hư hỏng. Tất cả mọi thứ đã đụng độ. mâu thuẫn gay gắt như vậy. Dường như các nhiếp ảnh gia đã la hét báng bổ ở trên thế giới. Cùng một loại xung đột nội bộ mà Akihito sử dụng để hiển thị khi làm tình. Làm tình ... là những gì chúng tôi đã làm trở lại sau đó? Hoặc là nó hài lòng chỉ xác thịt, không có những cảm xúc ... Các thẻ nhỏ bên cạnh những bức ảnh tiết lộ nơi mà chúng được chụp, và cho đến nay, Asami là khá ấn tượng ở mức độ các nhiếp ảnh gia đã đi chụp ảnh như vậy. Sudan, Iraq, dải Gaza, Lebanon. Các grit và bụi bẩn. Không nhiều người đã tha những rắc rối. Nhưng Akihito, bạn sẽ có, sẽ không bạn? Có không đề cập đến tên của nhiếp ảnh gia hay sắc bất cứ nơi nào. Asami thực hiện theo cách của mình thông qua các cuộc triển lãm, cẩn thận kiểm tra các hình ảnh, mổ xẻ chúng đến cùng yếu tố, một sản phẩm chính thức khám nghiệm tử thi, và đặt chúng lại với nhau bằng mảnh. Anh không nhận ra nó, nhưng ông đã cố gắng để xem Akihito trong họ, để tìm thấy một tế bào mà nói về người yêu của mình bị mất. Có một hình ảnh cụ thể của hai người phụ nữ Hồi giáo, dựa trên hàng hóa trong một thị trường mở, không nhận thức của mỗi khác khi đứng gần lại để trở lại. Một mặc một Burka toàn mộc lông, tất cả bao phủ trừ đen, mắt biểu cảm. Các khác, mặt khác, đã mặc một chiếc váy dài vải và áo sơ mi không tay. Tóc của cô đã được thả lỏng và tự do chảy như tinh thần của cô, từ chối chết xuống như gió bụi ném sợi tối về, xoáy quanh mặt trẻ của mình; cô đã liếc ngang, sau khi nhận thấy các nhiếp ảnh gia và đã có ghen tị trong mắt cô ấy. Đó là sự căm phẫn và tinh tế mâu thuẫn và đi kèm với thương hại và niềm tự hào. Không có bạo lực ngụ ý trong các hình ảnh. Thay vào đó, có một cảm giác yên tĩnh cường độ, sự cân bằng và kiềm chế. Tự áp dụng cùm. Các trận tồn tại bởi vì nó đã được rõ ràng rằng các nhiếp ảnh gia dường như không phải e ngại lao vào nguy hiểm. Ông ấy không sợ chết? Hoặc là nó rằng anh ta không còn quan tâm nữa? Những hình ảnh ... chảy máu kiệt sức và mệt mỏi, một loại sâu và phân huỷ ăn sâu vào các đường cong màu đen và trắng và các góc và đường dây, nếu như các chất hóa học gắn liền với hình ảnh có thể bị oxy hóa với không khí, với oxy có nọc độc, sụp đổ và tàn lụi đi. Chưa hết. Các nghệ sĩ chắc chắn là một cá nhân xoay quanh các vấn đề, ​​tốc độ nhanh và thiếu kiên nhẫn với một ngọn lửa đang đe dọa để đi ra ngoài. Người ta có thể nói rằng tất cả các bức ảnh đã được chụp với thuốc lắc, với ổ đĩa và quyết tâm unbeknownst với thế giới bên ngoài. Và sau đó, đã có một số mà khóc. "Nostalgia" khóc. Takaba vội vã lên tàu điện ngầm tiếp theo. Ông có hai trạm nữa trên này trước khi đến trạm đó là một tốt năm phút từ thư viện. Anh không bận tâm ngồi trong khoang đầy một nửa, đã có sự không có điểm nếu anh ta sẽ có được lên anyway và để lại. Anh liếc nhìn phản chiếu của mình trong cửa sổ. Đó là mờ và nhạt dần, nhưng đó là anh ấy ổn. Ông gần như nhận ra chính mình với mái tóc mới, nó vẫn không phải là ngắn như nó được trong khi ở Nhật Bản, nhưng nó ngắn hơn so với những gì nó đã đến khi một vài ngày trước. Nó có lẽ là sự khởi đầu của sự hồi sinh của mình, một nghi lễ của loại để đánh dấu sự khởi đầu của một quá trình lâu dài của sự phục hồi. Tuy nhiên, mặc dù ông không thể mang lại cho mình để nhuộm nó. Nó không có gì để làm với sự chữa lành của mình; đúng hơn, anh đã quen với các màu đen. Ông xem như người nộp vào và ra tại trạm tiếp theo, không ai nhận ra sự khác trừ khi vai của họ tình cờ gặp. Đó là theo cách này trong các thành phố. Người đã tổ chức tiếp xúc bằng mắt một phần mười của một giây và hiếm khi thừa nhận sự tồn tại của người khác. Đó là một điều về các thành phố lớn mà không bao giờ thay đổi, thiếu giao tiếp bằng mắt. Thành thật mà nói, nó thực sự đã thuộc da của Takaba. Đôi khi, những yếu tố mạnh mẽ nhất trong một bức ảnh được chụp các em học sinh tập trung hoặc thiếu nó, và không ai có thể đánh giá cao nó. Các tàu điện ngầm đến điểm dừng chân tiếp theo, mỗi khối lượng của cơ thể nghiêng một cách sau đó trở lại bình thường. Điều đó không bao giờ thay đổi cả. Takaba cười thầm khi bước ra khỏi cửa trượt vào một khối lượng của các cơ quan nhộn nhịp. Ông kéo mui xe của chiếc áo len màu xám của mình trên đầu của mình, ông leo lên cầu thang, hai bước tại một thời điểm, hai tay đút trong túi phía trước. Nếu ông vội vã, ông có thể có thể cắt giảm thời gian 7-5 hay sáu phút. Không khí lạnh thổi anh khi anh làm cho anh ta cách ra khỏi ga tàu điện ngầm. Đó là một đột phá mới mẻ mặc dù từ không khí ngột ngạt dưới.